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Visita de self-service

Por: Fran Micheli

28/11/2019
Visita de self-service

Enchi o prato de salada. Forcei meu eu interior a comer o que deveria, não o que queria. Treze reais e vinte na balança.

Gosto bastante dos verdes e fui deixando tudo cortadinho, bonitinho. Mas, a comida entalou, o garfo caiu, o sangue gelou. Um bigato branco e imóvel participava daquela festa com passe vip no camarote. Um outro bem gordo estava pela metade, coitado. Senti pena dele e de mim e dos meus antepassados.

- Moça, tem um bigato no meu brócolis.
- Ai, sério? Nossa!
- Pois é.
- E que você quer fazer, moça?

Reticências. Pedi ajuda pra Jesus pra não solicitar pra ela um pouco de azeite, porque, afinal de contas, eu amo bigato no azeite ❤. Oi.

- Trocar de prato, né?
- Ah, vou chamar a gerente.

Veio a senhora gerente. Parecia que ela tinha dormido de calça jeans, que a picanha dela não tinha sido amaciada. Bufando, me explicando que o brócolis vinha do fornecedor congelado, que iria mandar aquilo pra análise, que onde já se viu. Bigato, poxa vida, não era pra tá ali.

Ela me deu liberdade pra comer o que eu quisesse, nem precisava pesar. Pobre tem seus dias de glória, acredite.

Fui lá comer outro almoço, apesar de que as tripas estavam reviradas, e eu tinha mais vontade de me desintegrar na atmosfera do que fome. Enfim, comi de novo, pouco, mas comi. Umas coisas quentes que possibilitariam invisibilizar possíveis visitantes alienígenas de self-services. Tariam queimados e desintegrados, eles, e melhor assim no caso.

Fui embora. E pensei que, se eu tivesse ido comer um sanduba de pernil ali do lado, nada disso teria acontecido.

A saúde tem seu preço.



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